Azazel McShane - Just play it cool, boy

nom Ce nom avait résonné au travers des docks de Glasgow, dans l’encre baveuse des rapports de police, au cœur de la rouge vallée de la Clyde. McShane. Un nom d’Écosse, un nom de l’East End, des tripots fumeux et de ces ruelles dépeuplées, aux murs de briques, de grès rouge. Un nom moldu. Celui d’un grand-père qu’il n’avait jamais connu, mais lui avait laissé cette marque infamante, un héritage de sang-mêlé, des sourcils qui s’arquent, de mépris, dès lors qu’on le présentait, des regards lourds de sous-entendus, que confirmait son accent ouvrier. Mais c’était le sien. Et qu’on n’aille pas à y chercher trop loin à l’attaque là-dessus. La patience n’était pas son fort, et il pouvait être irascible.

prénom(s) On lui avait expliqué, une fois. Azazel. C’était un prénom de porte-flingue, ça. De type qui fait le sale boulot. De celui qui vise trop haut, et en vain. Un nom de démon, il ne s’en formalisait pas ; un nom de tueur froid, aux yeux noirs, de meurtrier errant dans le désert. Quel parent donne un tel prénom à ses enfants. Mais c’était un nom d’ange, de celui qui enseigne la beauté, la finesse de l’artisanat. Un nom de séducteur, aussi. Ce n’était pas pour lui déplaire. Et il souriait avec son air crâne. Tu peux m’appeler Az’. Y’a pas de souci avec ça.

date de naissance Une double page d’un journal, arrachée par la bourrasque, jetée au caniveau, l’encre s’estompant dans le filet d’eau qui dévalait la rue, arrachant les mots, les caractères noirs déjà baveux. Sur la Une, les visages enfin débarrassés de suie des mineurs se noyaient peu à peu dans l’averse. Ce jour-là, la mine de Polmaise Colliery, près de Stirling, venait de se mettre en grève, et c’était un mouvement national qui débutait contre les fermetures ordonnées par Mme Thatcher. Dans le monde, l’Union soviétique et l’Inde avait reconduit leur traité d’assistance mutuelle ; le Dalaï Lama condamnait la répression au Tibet ; Lech Walesa incitait à la révolte des écoliers catholiques en Pologne. En France, les syndicats de l’industrie étaient en grève, eux aussi. Ils réclamaient la semaine de 35h. Samedi, le XV du chardon irait affronter le XV tricolore en dernière journée du Tournoi des six nations, et emporterait cette année le Grand Chelem sur le gazon de Murrayfield. C’était le lundi 12 mars 1984, et au cœur de l’infernale machine de la marche du monde, une autre naissance, dans une bicoque de l’East End de Glasgow. Trois mois plus tard, Griffondor remporte la coupe de Quidditch, la dernière pour une décennie entière.

lieu de naissance Glasgow

statut du sang mêlé

emploi/activité de petit job en petit job, de coups de main au coup de poing

statut civil et orientation sentimentale célibataire / hétéro

patronus un gros chat

épouvantard Une trombe d’eau prête à l’engloutir

baguette Baguette de frêne de 28 cm, cœur de ventricule de dragon

études serpentard

capacité(s) particulière(s) aucune

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